más allá del... Pan y Circo

Para continuar (y quizás finalizar) con la teoría del Problema

2006-11-01T01:29:00.000-03:00

Encontré algo:

El “problema” es el Signo de Peirce… Es la unión (no sólo la conjugación) de las tres instancias: Es pimeridad segundidad terceridad… es todo. Objeto representamen e interpretante… Piénsenlo.
El “problema” es el fin de la semiosis infinita. La cadena de signos (supuestamente interminable) tiene un fin… el PROBLEMA.
El conocimiento tiene entonces un fin… y cuando lo escuchen van a darse cuenta. El conocimiento termina en el problema, en si mismo.

Tengo un Problema

2006-11-01T00:57:00.000-03:00

Me pica el pie. Y es, definitivamente, un problema. Por lo tanto, ahora tengo dos problemas: Me pica el pie y tengo un problema (que antes no lo tenía). ¿Se entiende?... tengo un problema que me causa un problema.

Notará usted, que con la eliminación de alguno de ambos inconvenientes, se produciría una doble satisfacción. Aclaremos un poco más esto… Si me rasco el pie, se esfuma la picazón y con ella el problema. Y si lograra eliminar el problema, desaparecería la picazón

Sin embargo, ahora que lo pienso un poco más, para eliminar el problema me tengo que rascar, por lo tanto esto remitiría a la primera solución y no sería coherente. Quiero decir, el segundo problema (el del problema en si mismo) no tiene aún una solución aparente. Cómo puedo hacer para revelar esta segunda incógnita sin necesidad de remitir a la primera.

Pasé días enteros pensando en este tema… y llegué a una conclusión: Los problemas en si mismo (ya transformados en problemas) no tienen solución alguna. El problema es como la belleza…. Una categoría abstracta. No puede identificarse en si misma, es pura cualidad, incapaz de observarse sin una materialización. Si una obra de arte es la materialización de la belleza (por ejemplo), una picazón del pie es la materialización del problema.

El problema es la “primeridad” de Peirce… (En el doble sentido de la frase… cuac). Pero es a su vez segundidad… en tanto efecto de una causa. Y es también terceridad, porque requiere de un razonamiento como para concluir que es un problema.

¿La maldad, la bondad, la belleza y el problema? No lo se… terrible duda me agarró.

El problema vendría a romper siglos enteros de filosofía y pensamiento. Es la encarnación pura de la esencia, de la cualidad, y con el pensamiento y el hábito como sustento epistemológico y natural. ¿O acaso el problema no requiere de un razonamiento?

¡¡¡AYUDA!!!!

Alejandro A. Giuffrida

La misteriosa muerte de Jim Morrison

2006-10-30T15:39:00.000-03:00

Alrededor de la muerte de Jim Morrison se desplegó una serie de hipótesis y conjeturas que alimentó un misterio que fue creciendo con el correr de los años.

James Douglas Morrison no fue únicamente la estrella del grupo The Doors. Desde su infancia comenzó a leer autores como Huxley, Kerouac, Baudelaire y Rimbaud; y para cuando cursaba los primero años en la universidad de Cine, en Los Ángeles, conocía prácticamente de memoria la colección completa de Nietzsche. El nombre The Doors está inspirado en una cita de William Blake: “Si las puertas [the doors] de la percepción permanecieran abiertas aparecería al hombre todo tal cual es, infinito”. Muchos son los que aseguran que la verdadera vocación de Morrison fue siempre la poesía.

Pero, al margen de la literatura, y su infancia nómade viviendo en diferentes bases militares, producto de un padre piloto de la marina estadounidense; hubo otro hecho que Jim narra como determinante en su vida: Cuando era chico viajaba junto a su familia por una ruta y presenció un accidente en donde unos indios de Nuevo México fallecieron. Desde entonces, él pensaba que estaba poseído por uno de ellos y de allí deriva que durante sus presentaciones imitaba los éxtasis chamánicos. Además, Jim solía consumir el peyote, que es una droga característica de los habitantes indígenas de la zona. Anécdota que años más tarde alimentaría los rumores.
Jim Morrison falleció oficialmente la madrugada del 3 de julio de 1971, con 27 años, en su departamento en París. Su pareja Pamela Courson, lo encontró desnudo en la bañera, en la mañana. Según decía, ella pensó que “Jim estaba simulando”, básicamente porque se notaba que “se acababa de afeitar”. Desde este primer momento, comienzan las incógnitas y los rumores. La muerte fue anunciada en la prensa recién tres días después, y nunca nadie pudo explicar bien por qué. Pamela llamó a un médico francés – el Dr. Vasille – para que examine el cuerpo; y éste caratuló la causa como de muerte por “Paro Cardíaco”. Sin embargo, no se explica por qué de haber sido una “muerte por causas naturales” no se haya permitido que nadie vea el cuerpo… ni siquiera los padres de Morrison. Las dudas crecían, pero rompiendo la tradición de la policía francesa, ninguna autopsia se le realizo al cadáver. El cuerpo fue rápidamente preparado para ser enterrado en el cementerio francés Pere Lachaise, y pocas personas asistieron a la despedida. Y como si las sospechas entre sus seguidores no hubieran alcanzado, al momento del entierro el baterista de los Doors aseguró “¡la tumba es muy corta!”.

Por lo tanto, haciendo un recuento, sólo dos personas vieron a la estrella del Rock muerto: su pareja, Pamela, y el Dr. Vasille. Lamentablemente, Pamela falleció y el médico francés se niega a responder cualquier pregunta relacionada con el tema. Dadas las circunstancias, un grupo de fanáticos intentó tomar los archivos de la dentadura de Morrison y exhumar el cadáver y hacer coincidir las evidencias… pero los padres de Jim y sus abogados negaron al instante el pedido.

Una de las tantas hipótesis asegura los padres habían sacado el cuerpo del cementerio francés para llevárselo a Estados Unidos, pero las autoridades del lugar lo niegan.
Seguramente, la teoría más instaurada es aquella que propone que la muerte fue un simulacro para que Morrison pueda alejarse del furor masivo que se había cimentado en torno a su figura. A partir de esta posibilidad, se han inventado cientos de identidades falsas para Jim y numerosas voces aseguran haberlo visto con vida en diferentes puntos del mundo.
Otra versión, también muy difundida, afirma que la noche en la cual Morrison estaba supuestamente muriendo, muchos lo vieron en una fiesta en París, alcoholizado y muy drogado. Lo cual alimentó la idea de cierta conexión del cantante con la magia negra o el Voodoo, que haya hecho posible que se presente en diferentes lugares al mismo tiempo. Él, sucesivamente reconocía tener relaciones con lo oculto y en especial con la filosofía del Voodoo. Incluso, en esta rama de hipótesis, se llegó a afirmar que una doncella lo mató desde Nueva York, por medio de la brujería.

Jim Morrison se había fugado a París, porque en Estados Unidos estaba acusado de exhibicionismo y la condena hubiese sido la prisión. Por lo tanto, la idea de fingir su deceso para lograr el anonimato toma fuerza. El pianista de los Doors comentó en una ocasión: “Si existe un tipo capaz de escenificar su propia muerte, creando un certificado de muerte ridículo y pagando a un doctor francés, y poniendo en un saco ciento cincuenta libras dentro del ataúd y desaparecer a alguna parte de este planeta; ese tipo es Jim Morrison […]” Lo cierto es que el cantante días antes de su muerte había recorrido repetidas veces el cementerio Pere Lachaise y hay quienes afirman que había escogido cuidadosamente la tumba para su muerte.

Los amigos cercanos de Morrison cuentan que tras la muerte de Jimi Hendrix y Janis Joplin (meses antes del 1971), el cantante les confesó: “Están hablando con el tercero…”

Lo cierto, real e innegable es que la muerte de James “Jim” Douglas Morrison continúa siendo aún hoy un misterio que atrae la atención de muchas personas. Unos 35 años después, su tumba es el tercer monumento más visitado en París. Quizás la explicación radique en la incertidumbre.

Paro cardíaco, sobredosis, asesinato, muerte fingida; pocos o nadie lo saben con certeza. Acorde con una vida de excesos y misterios, la muerte de Jim Morrison despierta las pasiones más diversas y contradictorias.

Alejandro A. Giuffrida

Publicado noviembre 2006

Adelanto

2006-10-26T12:32:00.000-03:00

Aquí les dejo un adelanto de la tapa del mes de noviembre... (la imagen es bastante mala, pero es la única que me deja subir. Una pena)

Saludos

Alejandro Giuffrida

SERENTA PARA UN LOCO

2006-10-24T15:40:00.000-03:00

A veces cuando pienso que todo está perdido… tengo razón. Entonces me agarra un trauma aún mayor: ¿quién lo pensó primero, Baglietto o yo? Será un robo que lo diga a mi psicólogo… “licenciado, a veces pienso que todo está perdido”. El tipo seguro piensa… “si, eso ya lo dijo Baglietto, nene”. Para peor se pone a cantar la canción (para adentro, obvio; ya sería el colmo, sino) y deja de escucharme. Así que yo termino pagando la sesión y con una angustia lógica durante unos dos días más, y el tipo, que ni me escuchó, vuelve a su casa y pone el disco porque se le pegó el tema.

La próxima vez que vaya voy a hacer una prueba. Ante su inquisidora pregunta “¿cómo estás?”, le voy a lanzar un: “me siento solo, como si hubiera vivido cinco siglos igual. Usted sabe… como la cigarra, que es un insecto solitario y veraniego. A veces sueño con un óleo de una mujer con sombrero. Será porque el tiempo es veloz y María me dejó. Hay María María, mi luna tucumana, éramos los mareados del barrio de tanto amor. Pero bueno, todo cambia y sigo sobreviviendo. Sólo le pido a dios volver a los diecisiete para honrar la vida como un pájaro libre y con la frente marchita. Que años aquellos, simplemente una muchacha y una guitarra...”

Entonces, con mi orgullo bien alto, me voy a levantar del sillón, voy a caminar hasta la puerta, y antes de partir cierro la sesión con un: “¡Tome licenciado, cántese todas esas ahora!”

Alejandro A Giuffrida

Publicado Noviembre 2006

casi... todo esta guardado en la memoria

2006-10-22T19:10:00.000-03:00

Nunca les pasó de tener la seguridad de que algo se olvidan. Bueno, esa tarde me subí al auto revisando los bolsillos, billeteras, monederos y monederitos (que uno siempre lleva encima y generalmente son al pedo) convencido de que estaba dejando algo en casa. Miré si traía el vino que tenía que llevar al asado en casa de los Gomez, y ahí estaba. Busqué los documentos, las llaves y la campera; y definitivamente tenía todo. Arranqué entonces con la idea en la cabeza de si había cerrado o no la puerta de calle. Para cuando repasé paso por paso mi salida de casa y recapitulé que había cerrado todo (y con llave) ya había llegado a la casa de mis amigos.

Entre la comida, las risas y el aplauso para el asador, el domingo hizo que mi obsesión se diluyera y ni el recuerdo de esa sensación de olvido quedaba en mi cabeza.

Cerca de las 6 de la tarde, cuando ya me estaba yendo, mi amigo Sergio me llevó a la cocina para hablar algo en privado. Un tanto preocupado y con cierto temor a preguntar dijo: “¿Por qué no vino tu esposa… están peleados?”

“Ahora si…” respondí sin dudarlo.

Alejandro Giuffrida

Publicado octubre 2006

Diez de los CARAJOS más importantes de la historia…

2006-10-22T19:06:00.000-03:00

1.. ¿Cuándo carajo va a parar esta lluvia? (Noé, año 4314 AC).
2.. ¿Cómo carajo se te ocurrió eso? (Su mamá a Pitágoras, año 126 AC).
3.. ¡Qué calor, carajo! (Juana de Arco, 1431).
4.. ¿Cuándo carajo vamos a llegar? (Cristóbal Colón, año 1492).
5.. ¿Cómo carajo quieren que pinte el techo? (Miguel Ángel, año 1566).
6.. ¿Qué carajo tomaste, Julieta? (Romeo, año 1595).
7.. ¿De dónde carajo salieron todos estos indios? (Roca, año1877).
8.. ¿Cómo carajo no van a entender esto? (Einstein, año 1938).
9.. ¡Vamos, Mónica! ¿qué te pasa? ¿Quién carajo se va a dar cuenta?(Bill Clinton, año 1997).
10.. ¿Dónde carajo está el helicóptero? (De la Rúa, 2001).

Espejos Mentirosos

2006-10-12T15:56:00.000-03:00

Todos los 12 de octubre festejamos el “Día de la raza”. En los patios escolares, los actos. Algunos chicos se disfrazan de indios y otros de españoles. El más importante del acto es Colón, claro. Las Tres Marías, La Niña y La Pinta se acercan en la imaginación por un océano desértico, después de unos largos meses de viaje. Arriban gloriosos a la tierra desconocida con espejitos de regalo para los indios maravillados por sus ropas y accesorios, que los reciben cordialmente. Clavan su bandera y listo. Después, a sacarse las fotos, los disfraces y al recreo.

¿Así que esto es el Día de la Raza?... ¿cómo siguió la historia? Claro… seguro que desde entonces los espejitos sirvieron para que las indias dejen de andar desnudas o semi–desnudas y comiencen a preocuparse por su imagen, a usar vestidos europeos o jeans de Ona Saez.

Si de educación hablamos, es inconcebible que ni siquiera se mencione el saqueo que estos barcos produjeron en esa tierra desconocida, que es la nuestra. 514 años del descubrimiento de América. Desde el vamos, ya arrancamos mal. Acaso, ¿antes del 12 de octubre de 1492 América no existía? ¿Alguien tenía que descubrirla para concebir vida en ella? ¿Y si damos vuelta el mapa? Las canoas con los indios descubriendo Europa… no, no creo que lo hubiesen permitido.

Descubrimiento de América, festejos por el día de la raza y el inicio de la América civilizada. Semiológicamente ya vamos mal.

¡Pero si vinieron a civilizar! ¡Claro!… civilizar… porque los Incas, los Aztecas, los Quilmes y demás no eran civilizaciones…pero por favor. Otra que countries. Ahora, entre nosotros, ¿qué carajo querían civilizar? Muchas son las veces en que me pregunto que hubiera pasado si se respetaba la armonía en que vivían, sus dioses y costumbres. Seguramente no tendríamos que viajar como ganado en los trenes y subtes. Si, tardaríamos meses en viajar a una provincia para visitar parientes… aunque seguro los parientes vivirían en la choza vecina… en fin, es un debate quimérico, porque no se puede retroceder en el tiempo. Lo que sí se puede es “avanzar”. Tanto avanzamos que llegamos hasta hoy ¡esto si es civilización!

El 11 de septiembre se festejó el día del maestro (no todo fue Torres Gemelas). Los homenajes al padre de la educación y de la civilización, Domingo F. Sarmiento, fueron innumerables. Pero justamente Sarmiento, con su propósito de civilizar, fue quien dijo: “La sangre de los indios y gauchos sólo sirve como abono para la tierra”. La cara del billete de cien, Julio A. Roca, fue otro de los aspirantes por la modernidad europea, la sociedad ilustrada, pero claro, había que limpiar el sur, y le metió pata a la campaña del desierto. Así que a fines del siglo XIX, exterminó a la población indígena del sur. Lo paradójico es que uno de los monumentos más grandes de Roca anda por esos pagos. ¿Y saben por qué Quilmes se llama Quilmes? Porque en el siglo XVII, los colonizadores trajeron a pie y bajo torturas a los indios Quilmes desde el norte de Tucumán hasta la provincia de Buenos Aires, Quilmes. No todo es cerveza. He aquí el origen de los nombres de nuestras calles y ciudades.

Para finalizar, avísenle a Colón que jamás llegó a la India como tenía planeado. Sí, de allí viene el calificativo de “indios”, un error de navegación.
Espero que el revisionismo histórico que anda por Latinoamérica, llegue a los colegios, al trabajo y a los barrios. Brindemos por el día de la raza… festejemos por lo dicho en estas líneas, y por lo que jamás pudieron decir esas voces tan sabias y silenciadas por un fusil.

Paula S. Pimentel

Publicado Octubre 2006

devastador informe

2006-10-11T15:53:00.000-03:00

Hoy se dio a conocer una investigación que da como saldo de la invasión de Estados Unidos a Irak un total de “más de 600 mil civiles muertos”.

Dicho de otra forma… la guerra estadounidense contra Irak, que empezó en el 2003, ya mató más de 600 mil personas.
No se si se comprende la magnitud de la cifra.

También podría haberlo planteado como: Estados Unidos ya mató más de medio millón de personas en Irak.

El número de muertos equivale al 2,5% de la población del país.

Paradójicamente, mientras este informe, realizado por equipos sanitarios estadounidenses e iraquíes, salía a la luz; Bush se encargaba de amenazar a Corea del Norte con “durisimas sanciones” por la prueba nuclear que realizó el lunes.

Pero, particularmente, quiero centrarme en el número que revela la investigación citada:

600.000 = 3.000 cromañones
= 7.000 atentados a la AMIA
= 4 tsunamis como el último del sudoeste asiático.
= Más de 4 Bombas atómicas como las de Hiroshima

¿ahora si se comprenda la magnitud de la cifra?

Alejandro A. Giuffrida

Ya vas a ver cuando llegue tu madre....

2006-10-03T15:29:00.000-03:00

Según la enciclopedia, el matriarcado es una “forma de organización social en el que las mujeres poseen la autoridad política y familiar”. La definición es pequeña, pero creo que bastante clara y precisa. Es decir, la sociedad está diagramada en base a la autoridad materna. Etimológicamente, matriarcado deriva de la palabra latina mater (madre) y de la terminología griega archein (gobernar).
Prácticamente la generalidad de historiadores y antropólogos se han puesto de acuerdo en que numerosas sociedad primitivas se manejaban siguiendo está lógica de autoridad femenina.

Desde luego, para nuestra mentalidad occidental, media europeizada todavía, con una buena pizca de estadounidense y un suculento cucharón de machismo… el matriarcado es inconcebible. A gran parte de nosotros nos resultaría imposible imaginar por un momento como sería nuestra sociedad si estaría direccionada por la figura materna.
Preguntando entre los conocidos sobre el tema, las respuestas se fueron ubicando en grandes bolsas, muchas veces compartidas:
- Por un lado “jamás escuché hablar al respecto” o “no tengo ni idea de que me hablás” o todavía peor: “me estás jodiendo, ¿las mujeres mandan?”
- Paralelamente, en la otra bolsa entran los predecibles… “jajaja, re macho serían las minas” o “uhhh te imaginas… un camión, te pasa por arriba”. Y pelotudeces de ese estilo.
- En un tercer y último grupo, entrarían los que conocen medianamente del tema, pero lo asemejan a un mito o no creen posible que funcione actualmente.

Lo cierto y real es que los matriarcados existieron y existen.

Por ejemplo, el periodista Ricardo Coler escribió el libro El reino de las mujeres, que a modo de crónica relata la vida de los Mosuo, una sociedad matriarcal que habita en una región de China. Coler cuenta que “en las sociedades matriarcales no hay violencia” y que “los conflictos se resuelven mucho más fácilmente”. Otro de los factores que destaca el escritor es que la sociedad Mosuo no tiene esa ambición desesperada por el dinero, como en Occidente. Además, la mujer “es la única que puede tener dinero, la única que puede tener casa, la única que tiene una habitación para ella; y la única que tiene derecho sobre los hijos."

Difícil de imaginar, ¿no?

Otro ejemplo, un tanto más cercano, es el de la cultura Garífuna, que habita en Honduras. En esta sociedad, la organización también responde al matriarcado con todas sus implicancias.
Uno de los integrantes de la cultura cuenta lo siguiente: “Nuestras madres y abuelas son las que toman el mando de la educación de los hijos. Mientras que nuestros padres y abuelos son los que se encargan […] de quehaceres domésticos.”

Hay otros ejemplos de esta forma de organización desperdigados por el mundo…

Lo interesante es la amplitud mental que genera analizar e imaginar una cultura donde los valores y costumbres estén mirando para el lado contrario al nuestro.
Eso si, no cometamos los mismo errores etnocentristas que occidente comete con oriente, EE.UU. con América Latina y Europa con el resto del mundo.

Saludos a todos...

Alejandro A. Giuffrida

Entrevista a Ana Rita Pretti... la hija de un represor

2006-09-27T16:55:00.000-03:00

"Yo sentía que mi papá buscaba hacerme cómplice de sus crímenes"

Sobre sus hombros lleva el peso de un apellido que fue sinónimo de horror en la zona sur del Gran Buenos Aires durante la última dictadura militar. Cuando revive los relatos de su padre, un represor que estuvo ligado a los secuestros más resonantes de la provincia, sus ojos, a punto de quebrar en lágrimas, dan cuenta del calvario que vivió durante su niñez y adolescencia. Hoy Ana Rita Pretti intenta cambiar su apellido paterno por el de su madre, Juana Vagliati. Su padre, el ex comisario Milton Valentín "Saracho" Pretti, fue el encargado de varios centros clandestinos de detención. Murió en abril de 2005 pero mucho tiempo antes, desde que Rita era una niña, había empezado a contar sus crímenes a toda la familia. "Él lo veía como una cuestión de sometimiento, nunca pidió perdón y siempre estuvo seguro de lo que había hecho", cuenta, como con ira e indignación.
Paradójicamente, Rita es hoy un símbolo en la lucha por los Derechos Humanos. Forma parte de una Comisión multisectorial que busca cerrar definitivamente el Pozo de Banfield, en donde se decidió el destino de centenares de detenidos desaparecidos y casualmente estuvo durante un tiempo bajo la dirección de su padre.

¿Por qué el “Pozo de Banfield” es tan significativo para vos?

En primer lugar, porque es uno de los centros clandestinos de detención en donde los organismos de Derechos Humanos vienen trabajando hace un largo tiempo para reconstruir la historia de lo que pasó en la dictadura militar y yo, particularmente, comencé mi actividad de militancia pidiendo que se cierre ese lugar. Y segundo, algo más intimo, porque allá mi papá actuó en tiempos de la dictadura como uno de los represores.

¿Qué actividades realizó tu padre en esa época?

Mi papá integró el grupo de [Ramón] Camps, conocido como la “Patota Volante”, que no tenía un lugar fijo en donde actuar, sino que se movían por toda la Provincia de Buenos Aires y en varios centros de detención. Estuvo a cargo del centro “Coti Martínez” en la zona norte, en Quilmes y en el Pozo de Banfield.

¿Aportaste datos a las causas que le abrieron a tu padre y a otros represores enjuiciados?

Sí, pero después de que se hizo pública mi demanda social contra mi papá. Primero busqué que me cambien mi apellido por el de mi mamá. Después inicié una denuncia civil.

¿Por qué decidiste cambiarte el apellido?

En realidad fue una forma de hacer públicas las confesiones que me hacía mi papá. Yo no lo podía demandar porque no existía la figura de cómplice, y lo que él buscaba al contarme, era hacerme cómplice. Yo sentía eso. Era una forma de empezar. Por lo menos que exista una denuncia social.

¿Cuándo empezaste con los trámites?

En mayo de 2004.

¿Y todavía no está la sentencia?

No. Legalmente sigo siendo Pretti.

¿En qué momento tu padre te comenzó a contar lo que hacía?

En mi casa nunca fue un secreto. Siempre se habló de esto. Mi papá siempre lo hablaba. Yo empiezo a enterarme por él, y además, por lo que se decía, por la escuela y otras cosas. También mi mamá estaba con problemas mentales, y los locos y los chicos siempre dicen la verdad, así que contaba todo lo que sabía. Cuando fui más grande enfrenté varias veces a mi papá y el lo contaba como si no fuera nada.

¿Y cómo te sentías?

Mal, con angustia. Además, una vez que empezaron los juicios mucha gente recurría a mí para obtener información pero yo no recordaba con detalle. Un amigo, que también era hijo de un represor, me decía que tomara nota de los datos pero yo no podía en esa situación.

¿Cómo te contaba tu papá lo que hacía?

Ese era otro problema para suministrar información. Mi papá no era que me contaba a mí o a la familia cuando nosotros se lo pedíamos. Generalmente me citaba y me hablaba sin que yo se lo pidiera. Era una situación de sometimiento. Yo lo buscaba por otras cosas a veces y él me contaba sin que yo le pidiera. Aún después de que se enteró que yo era militante de la izquierda en la facultad.

¿Y te lo contaba igual?

Sí, porque creo que sabía lo que yo pensaba sobre él y lo que buscaba. Pero él lo veía como una cuestión de sometimiento. Hasta las últimas palabras que crucé con él tuvieron que ver con este tema.

¿Le pudiste decir a tu padre todo lo que pensabas de él o existió algún tipo de barrera emocional que te lo impidió?

Sí pude. Pero igual había cierta barrera porque por más que él me explicaba sus motivos yo no lo podía perdonar y no quería hablarle, a veces. No había forma de encararlo dejando de lado los sentimientos. No era sólo una cuestión ideológica.

¿Te contaba exactamente lo que hacía en los centros de detención clandestinos?

Sí. En sus relatos me hablaba de los chicos de la noche de los lápices y que en 1976 estuvo detenido en el Pozo de Banfield un amigo de la familia llamado "Gabriel", que no se si era un nombre de pila o de guerra, que fue guerrillero del ERP. Su papá le había pedido al mío que lo sacara de ahí. Mi viejo lo llevó a mi casa y estuvo ahí un tiempo. Después desapareció.

¿Lo perdonaste a tu papá alguna vez?

No, porque no podía. Un padre se puede mandar mil cagadas pero esto es imperdonable. Mi papá no era un carpintero. Ni debería haberse atrevido a mirarme a los ojos.

¿Alguna vez él pidió perdón por lo que hizo?

No. Nunca pidió perdón. Tampoco tenía esa actitud cínica, además yo no se lo iba a permitir. Y siguió así hasta el final.

Extracto de la entrevista publicada en Octubre 2006

Ariel H. Diez

El Progreso S.A.

2006-09-27T16:27:00.000-03:00

La población mundial crece a niveles constantes y con ella el mercado y las necesidades, algunas reales y otras no tanto. Abastecer las exigencias de este crecimiento acarrea consecuencias que si no se tratan con madurez y responsabilidad pueden transformarse en catástrofes. Es cierto, al dinero y sus amantes no podemos pedirles cordura, por lo tanto debemos aportarla nosotros y exigirla al Estado. Pero otro punto, igualmente cierto es que, muchas veces, con la excusa del progreso se arrasa con todo: casas, selvas, tribus, historias y derechos.

Un ejemplo elocuente es el caso de la selva amazónica, ese pulmón del mundo entero, que ya tiene deforestados más de 680 mil kilómetros cuadrados, es decir, prácticamente un 20 por ciento del total de la selva original. Pero el progreso es el progreso, y sin él la Unión Europea se quedaría sin gran parte del abastecimiento de madera. Además, no sólo los tentadores árboles tienen la culpa. También, cientos de buscadores de oro y diamantes, cegados por la ambición, se llevan por delante unos 90 mil kilómetros de selva por las vías abiertas en medio del amazonas.

Eduardo Galeano, en su libro “Las venas abiertas de América Latina”, cuenta que “los indígenas [del amazonas] han sido ametrallados desde helicópteros y avionetas, que se les ha inoculado el virus de la viruela, que se ha arrojado dinamita sobre sus aldeas y se les ha obsequiado azúcar mezclada con estricnina y sal con arsénico” para luego vender las tierras en dólares a los nuevos interesados que las explotarán y rasgarán hasta el último centavo, sin importar su destrucción. Talados como árboles, los indígenas son una traba para la velocidad que lleva el mundo. Por lo tanto, el dolor de haber nacido indio y el error de querer seguir siéndolo se paga caro y en silencio.

Para el orgullo nacional, también tenemos nuestro propio legajo. Argentina pierde anualmente más de 250 mil hectáreas de bosques. O sea, el equivalente a 12 veces la superficie de la ciudad de Buenos Aires. Si, 12 veces… Sin embargo, como no es el centro porteño el arrasado, sino alguna parte de la selva misionera o del bosque chaqueño, este tornado de progreso parece no ser noticia. Quizás porque no sea del todo interesante, o tal vez porque oculte un muy buen negocio.

El Progreso es como una empresa gigante, una sociedad anónima por excelencia y más que ninguna otra. Al igual que cualquier empresario, los encargados de esta fábrica saben que el costo siempre va a existir. El problema, en este caso, es que muchas veces el costo de El Progreso S.A. tiene voz, historia, vida y se queja por demás.

Alejandro A. Giuffrida

La vida de un Cronopio... Julio Cortázar

2006-09-20T18:00:00.000-03:00

No se muy bien por qué. En realidad, no tiene nada que ver con la fecha en que estamos, o con una película y menos aún con un sueño. Pero el hecho es que me pareció un día maravilloso como para homenajear a un grande de la literatura argentina: Julio Cortázar. Para quienes no lo conocen, será un interesante adelanto de su vida y carrera. Y Para quienes ya tienen el gusto, nunca puede caer mal un repaso de Cortazar.

Un 26 de Agosto de 1914, en la ciudad de Bruselas, Bélgica, nacía Julio Cortázar producto de un
matrimonio Argentino. Al poco tiempo de cumplir 4 años arribaba a nuestro país. Transitó toda su infancia en Banfield, junto a su madre y su hermana, pero sin el padre que los había abandonado para nunca más volver. En 1932 se recibió de maestro de escuela y tres años después de Profesor Normal en Letras. Enseño en varios colegios del interior del país y en la Universidad de Cuyo (de la cual se distanció por su diferencia con el Peronismo). Su fascinación por la literatura, y su inherente carácter de artista, salió a la calle por primera vez en 1938 con la edición del poemario Presencia, que publicó bajo el seudónimo de Julio Denis.

A la par con su empleo en la Cámara del Libro, en Buenos Aires, escribió en 1947 Casa Tomada, de la serie de Bestiario. Una de sus amigas envió el cuento a Borges, que inmediatamente lo publicó en la revista Anales de Buenos Aires. Tiempo después le solicitaría más textos para su revista, por ejemplo Los Reyes y Las puertas del cielo.

En 1951, con 37 años, se fue a vivir a París, a partir de una beca del gobierno francés para investigar la literatura francesa contemporánea. Vivió durante un largo tiempo de traductor, e inclusive hay un audio de él (que prometo subir en algún momento) comentando algunas anécdotas como traductor que es muy cómico e interesante.

Lamentablemente, ya comprendí que en un blog no es de lo más adecuado, e incluso no tiene sentido, explayarse tanto en letras, por lo tanto voy resumiendo.

Entre 1953 y 1967, se casó dos veces. Comienza una etapa más política en su carrera. Hasta toma la determinación de donar los derechos de autor de varias de sus obras para ayudar a los presos políticos; aún sabiendo que venía de épocas económicamente hablando muy complicadas.
En el ´63 visita Cuba, invitado por la Casa de las Américas, y tras su paso por la isla se remarca su interés por la política latinoamericana. Ese mismo año aparece la tan conocida novela Rayuela.
En los comienzo de la década del ´70, viajó a Chile para solidarizarse con Salvador Allende y más tarde apoyó fervientemente la revolución sandinista, en Nicaragua.

En noviembre del ´82 murió su tercer y tan amada esposa, Carol Dunlop, con quien realizó innumerables viajes y escribió un libro: Los autonautas de la cosmopista.
El 12 de febrero de 1984 falleció Julio Cortázar de leucemia, en París. Fue enterrado en una tumba junto a Carol, donde hoy en día sus fanáticos suelen dejar una hoja con una rayuela dibujada.

Este año, se decidió dar su nombre a la plaza donde situó su cuento Las babas del diablo.

Obras

• Presencia, 1938.
• La otra orilla, 1945.
• Los Reyes, 1949.
• Bestiario, 1951.
• Final del Juego, 1956.
• Las armas secretas, 1959.
• Los premios, 1960.
• Historias de cronopios y de famas, 1962.
• Rayuela, 1963.
• Todos los fuegos el fuego, 1966.
• La vuelta al día en ochenta mundos, 1967.
• El perseguidor y otros cuentos, 1967
• Buenos Aires, Buenos Aires, 1967
• 62/modelo para armar, 1968.
• Casa tomada, 1969.
• Último round, 1969.
• Relatos, 1970.
• Viaje alrededor de una mesa, 1970.
• La isla a mediodía y otros relatos, 1971.
• Pameos y meopas, 1971.
• Prosa del observatorio, 1972.
• Libro de Manuel, 1973.
• La casilla de los Morelli, 1973.
• Octaedro, 1974.
• Fantomás contra los vampiros multinacionales, cómic, 1975.
• Estrictamente no profesional, 1976.
• Alguien que anda por ahí, 1977.
• Territorios, 1978.
• Un tal Lucas, 1979.
• Queremos tanto a Glenda, 1980.
• Deshoras, 1982.
• Los autonautas de la cosmopista, 1982.
• Nicaragua tan violentamente dulce, 1983.
• Silvalandia (basado en ilustraciones de Julio Silva), 1984.
• Salvo el crepúsculo, 1985.
• Divertimento, 1986.
• El Examen, 1986.
• Diario de Andrés Fava, 1995.
• Adiós Robinson, 1995.

Mónica Carranza

2006-09-16T13:42:00.000-03:00

Este audio es la última pregunta de la entrevista que publicamos en septiembre a la creadora de la fundación Los Carasucias.-
Escuchen la claridad con la que expone todo un fundamento del por qué de la fundación.

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Crónica de un viaje por el Norte Argentino

2006-09-13T12:22:00.000-03:00

Primer Parte

Como aturde el silencio en las noches de Amaicha
cuando el fantasma porteño se viste de regreso

San Miguel de Tucumán nos recibió con los ruidos y olores de un Buenos Aires hora pico. Una noche bastó para comprobar que las capitales son capitales acá y en la China.

Camino a Amaicha el cielo empezaba a dibujarse sobre la inmensidad de una selva que en los ´70 fue morada guerrillera. Algunas voces cuentan que desde ese camino el ejército disparaba, a mansalva y a ciegas, al corazón de la selva.

Cuando el micro alcanzó los 3 mil metros de altura mascar coca no bastó para aliviar nuestro apunamiento. Cuatro horas de viaje pasando por Tafí del Valle hasta llegar a Amaicha. “360 días de sol” muestra orgulloso el primer cartel que se ve al bajar, y que comprobaremos en nuestro paso por el valle. Para cuando las mochilas comenzaban a pesar encontramos alojamiento en la casa de un matrimonio de viejitos, que con los días nos llegaría a adoptar, prácticamente, como sus nietos.

En el valle no hay tiempo, las montañas les ganaron a las agujas del reloj.

El contraste con un Tucumán tan cercano, pero tan distante a la vez, no dejaba de sorprendernos. Cuántas argentinas habitan en un mismo territorio, y que lejana la idea de nación común.

Esa misma noche fuimos al Bar “La Esquina”, que en una pequeña pizarra anunciaba la cotidiana peña nocturna. Nos sentamos y nuestra charla quedó relegada por la voz de una mujer que le decía al músico del lugar “quiero que le devuelvan las tierras a los pueblos originarios”. Aquella frase conquistó nuestra atención. El correr de la noche nos encontró sentados en su mesa compartiendo una cerveza y cantando desde folklore hasta tango. Ese bautismo alcanzó para volver las siguientes noches y ya sentirnos parte.
“Pete”, el dueño de “La Esquina”, nos muestra emocionado las cartas que le dejaron viajantes enamorados del lugar.
Para la segunda noche ya conocíamos el apodo del músico. Con la guitarra en brazos “El Chano” nos saluda cuando nos ve entrar. Desde el primer tema supimos que no íbamos a olvidar esa voz gastada por el viento. Aficionados y profesionales de la música desfilaron noche tras noche por la peña de “La Esquina”.

Ya pasaron como cuatro días en el pueblo y cada mañana saludábamos a más amaicheños. El tiempo era leeento, y una hora se multiplicaba por cinco. Con eso y todo, nunca, pero nunca, nos dejaron de sorprender las altísimas montañas que rodean a Amaicha del Valle, el único lugar del país donde una comunidad aborigen fue reconocida, se le respetaron sus tierras y llevan el control del pueblo bajo el mandato del cacique.

El dios del sol, Inti, allá en Amaicha no falla nunca. Y no faltó a nuestra cita con las ruinas de los indios Quilmes.

Qué triste ver en ruinas lo que fue la vida de los pobladores originarios del valle.
La mano del winka, hombre blanco, aún no reordenó las 130 hectáreas donde estaban asentados los Quilmes y pareciera que desde esas piedras vírgenes se desprende una intensa energía.

Duele ver el quiebre del paisaje por la construcción de un hotel al pie de las ruinas, que por cierto, están privatizadas por el mismo dueño. Mientras recorríamos los vestigios de las raíces latinoamericanas, fue inevitable preguntarse qué y a quién querían civilizar los europeos.
La sensación de estar pisando sobre lo que fue vida en si misma, es ambigua. Para quienes disfrutamos de la historia, recorrer esas ruinas implica una emoción intensa, mezclada con una angustia igualmente intensa.

Regresamos a Amaicha agotados por el exceso de caminata para unos pulmones fumadores. Nos propusimos descansar, porque al otro día era 1º de agosto: El día de la Pachamama.

Paula Pimentel Alejandro Giuffrida

Publicado Septiembre 2006

Historias Mínimas

2006-09-12T11:21:00.001-03:00

Este audio es una porción de una entrevista que hice a Felipe Pigna.
Está bastante interesante.

Saludos
Alejandro Giuffrida

Plegaria para un niño dormido

2006-09-08T00:14:00.000-03:00

“Yo pregunto: ¿dónde están los quinientos millones de bolitas?
¿Quién las tiene?
Y no me digan que el tiempo las destruyó
porque el viento y la lluvia no son suficientes
para destrozar una bolita…”

Alejandro Dolina
Crónicas del Ángel Gris

“¿Papá vamos a la plaza?”. Y la plaza se dibujaba en el imaginario de cada niño. Cuatro o cinco hamacas; tres subibajas; un arco de hierro para los que sabían de acrobacias y dejaban caer sus pelos rozando la tierra; un caballito siempre ocupado, pero no los días de sol porque quemaba; una calesita en la que un niño forzudo tomaba el volante y la hacía girar a gran velocidad, hasta que alguna nena más chiquita se ponía a llorar y se bajaba; quizá un arenero, donde corrían rumores de la presencia de piojos y pis de gato… Esperábamos ansiosos que se desocupara algún juego.

La espera se terminó. Los ciber tienen cada vez más computadoras y no hace falta esperar para entrar en la pantalla donde viajaremos a algún espacio extraño y desconocido donde nos enfrentaremos al enemigo, que seguro será algún niño ocupando otra máquina.

“Mamá, ¿puedo ir a jugar con los chicos?”. Y allí estaban, los amigos de la cuadra y algunos de la vuelta, para jugar a la mancha venenosa o las tantas que alguien inventó y se fueron pasando de barrio en barrio. Y en verano, época de carnavales, la inocente y esperada guerra de bombitas o bombuchas de agua. Si mamá prestaba el balde y la canilla de adelante, aventajábamos al adversario, y si no, había que correr con dos bombuchas en la mano.

En el siglo XXI, el personaje elegido para abrir batalla en los innumerables juegos de computadoras lleva un arma en su mano, y no importa quedarse sin balas, en los bolsillos tiene un arsenal. Grupos de amigos salen del colegio y llegan al local para combatir entre ellos, por un peso la hora.

Por un peso… aquel billete con la cara de Pellegrini, comprábamos como dos paquetes de bombuchas y alguna gallinita con vasito de helado. Las chicas, papel de carta o stickers. Los chicos, figuritas o bolitas. Y mientras ellos apostaban en el juego del “Chupi”, alguna nena se acercaba para revelar el amor oculto de su amiga, que no se animaba a confesarlo y muerta de vergüenza espiaba desde la esquina.

Estos problemas ya no existen, el coraje consiste en apretar el Enter y enviar la declaración por Chat.

Aquellos juegos en extinción son el recuerdo de nosotros y de nuestros padres, los que nos llevaban a la plaza los domingos. En el nuevo milenio los papás son llevados por sus hijos, en una excursión por su tecnológica infancia.

El pasto de las plazas ya no está aplastado y en la cuadra no se escuchan vocecitas gritando. No hace falta la imaginación para jugar, hoy el plato está servido y ya no se encierran bichitos de luz en los frascos de mermelada.

Paula S. Pimentel

Publicado agosto 2006

de Añoranzas y Teatros

2006-09-07T23:53:00.000-03:00

Entramos en el teatro por la puerta de atrás. Paula tenía un papel en la mano que se había encontrado en el piso. Estaba amarillento, tenía ese olor a libro antiguo y apenas se veía el dibujo de una orquesta que se presentó una noche del ´67 en ese teatro. Los milicos lo habían cerrado hacía casi tres décadas, por las noches de aire subversivo y utópico. Desde entonces nadie había entrado y todo, hasta la música y los olores parecían seguir allí, como un tesoro en el fondo oscuro del océano.

Por una mezcla de respeto y miedo nos movíamos lentamente y sin hablar, como revolviendo con la mirada las butacas de pana roja. En los palcos del primero piso se escuchaba el eco del crujir de los escalones mientras subíamos al escenario. El telón estaba entreabierto y en la madera flotaban las heridas de tantos golpes y bailes. La tristeza de un escenario vacío llenaba de entusiasmo la añoranza de un pasado que no vivimos. El teatro entero se iluminaba con esas lentejuelas de vestidos de cabaret.

Se respiraban los acordes de la última función, cuando las botas y bastones irrumpieron la sala. Tranquilos, en medio del desbarate, regresaba el dolor de la pólvora que ahogó la fuerza de genios ilusos. Cayeron instrumentos y voces; cayeron libros y lapiceras; cayeron obras; cayeron cuadros, y el polvo del tiempo enterró las ideas.

Quizás la ignorancia ahorraría el dolor que los vestigios del sueño provocan. Allá afuera, la angustia del futuro que vuelve obsoletos a quienes, frustrados, revuelven en las librerías de la calle Corrientes. Allá afuera, el hoy no es el ayer, sino el mañana.

Paula S. Pimentel - - - Alejandro A. Giuffrida

Publicado septiembre 2006

Y para seguir con la onda de adelantos...

2006-09-06T13:03:00.000-03:00

Esta es una porción de la nota a Mónica Carranza, la creadora de la fundación Los Carasucias, que se publica este mes en la revista...
Es una persona que tiene una claridad y una visión de la realidad que vale la pena escuchar.... (o en este caso leer)

“Apuntar a la educación
es lo mejor que podría hacer el país”

¿Qué la motivó a crear la fundación?
Los recuerdos de mi infancia. Yo fui una piba de la calle. De grande me casé, tuve 2 hijos, vivíamos en el corazón de Mataderos, tenía un negocio, trabajábamos los 2. Yo me sentaba en la puerta a tomar mate y venían los chicos a pedirme un sánguche y les daba. Después me hice amiga y ya los esperaba con comida. Escuchaba sus conversaciones y sabía de lo que hablaban, los aconsejaba. Un día preparé una comida de aquellas, les hice milanesas napolitanas, postre, gaseosas y cuando ellos entraban me preguntaron a quién iba a invitar a comer hoy, hasta mantel les puse, ¡flores les puse!... imaginé que en ese momento invitaba a mi hermana que murió en una villa y no la pude salvar. Entonces les dije “lávense las manos y la cara”, lo que no me gustaba que me digan a mi cuando era piba, y pensé “cómo vengo a decir las mismas palabras”, cómo había crecido y había cambiado mi vida, de qué manera yo era una señora como las que me decían “lavate las manos y la cara Mónica, sentate a comer”. Todo se repetía en mi vida. Entonces les dije “siéntense, son ustedes mis invitados”. Cuando les dije que se laven fui a buscar una toalla y les di la mas blanca para que se sequen, después vi la toalla y estaba negra, ahí dije “cara sucia, ¿cuántas toallas negras habré dejado?”, así nació el nombre de la fundación.

¿Cómo fueron los comienzos?
A comienzos de los ´90 ya venían alrededor de 30 personas a comer, chicos, grandes, ancianos. Les cocinaba con una amiga en un terreno donde se iba a hacer una plaza, porque ya no había más lugar, éramos muchos. Poníamos tablones sostenidos con caballetes y ahí comían los “carasucias”. Hipotequé mi casa para poder alquilar el comedor. Los chicos de La Renga y Los Auténticos Decadentes hicieron un festival para poder pagar la hipoteca y me la levantaron, gracias a Dios y al escribano que me ayudó mucho. Primero tuve ese comedor, pero me parecía que todo era poco. Yo hacía flores y las cambiaba por comida.

¿Cuál es su máxima satisfacción respecto a la fundación?
El crecimiento de los chicos.

[...]

¿Reciben ayuda del gobierno?
De la municipalidad recibo 12.000 pesos al año para el comedor, no para los hogares. La hermana del presidente me ofreció un subsidio pero le dije que la única manera de ayudarme era dándome trabajo, porque lo que me hace crecer es el laburo. Ella me preguntó qué tipo de trabajo quería para la fundación, y le dije lavar coches, cuidar una playa de estacionamiento, vender chorizos. Como eso no estaba en su área lo habló con Aníbal Ibarra y nos dieron la parrilla [Costanera Sur].

¿Cómo fue la ayuda del gobierno en la década del ´90?
Una mierda. Con Menem fue terrible. Para ese entonces la gente comenzaba a conocerme por una nota que me hicieron Mónica y César Mascetti. Después vinieron de otros medios y la gente se acercaba para traer comida, pero era tanta la demanda de las personas que venían a comer por día, que era imposible controlar el alimento que llegaba. Entonces me fui directamente a la Casa de Gobierno a pedirle ayuda. Era un invierno frío y no podía salir a vender flores porque me habían operado de la cabeza. Yo creí que era una pelotudez hablar con el presidente, entré y dije “¿me podes dejar hablar con Menem?”. Ahí me dijeron que tenía que pedir una audiencia. Un señor que estaba ahí sacó una tarjeta y 100 pesos, me dijo “tomate un taxi y anda hasta este lugar que te van a ayudar”. Era la casa de Carlitos Menem (hijo), un buen pibe que no tenía nada que ver con el viejo. Pero me dijeron que tenía que llamar. Fui a un teléfono público y cuando llamé dije que estaba abajo, que era Mónica Carranza y el que me atendió me dijo que me quería ayudar, que no me podían hacer esto y se puso a llorar. Entonces le corté, porque era un empleado que iba a perder el trabajo. Di media vuelta y me fui.

Tuvo 2 encuentros con Carlos Menem ¿Cómo fueron?
Si, con Menem estuve dos veces. La primera le dije que me ayudara con la comida, pero no recibí nada. La segunda vez, cuando me preguntó cómo estaba, le contesté “¿cómo quiere que me vaya?, yo a usted una vez le pedí comida, y quiero recordarle que no le pedí para mí, le pedí para la gente que lo votó a usted, los más pobres”. En ese momento me dijo que me iba ayudar. “¡No me ayude más viejo!, porque mi cabeza ha reventado de tanto sufrir, yo le había pedido que me ayude, ahora guárdese todo”. Ya hacía cuatro años del primer encuentro y ni siquiera me mandó un paquete de leche, por eso no acepté su ayuda la segunda y última vez que lo vi.
Menem tenía un problema de un ego espantoso. Yo hablaba de él en los medios, y había un poder tan ciego… me acuerdo que venían en autos con vidrios polarizados a ver qué les daba yo a mis “carasucias” y por celulares decían “acá se están llevando mercadería, y tenes que ver qué mercadería les da esta mujer, se llevan zapatillas, ropas, yerba, fideos, aceite, productos de marca”. ¡Eso era todo lo que me daba la gente! Entonces me decían “usted señora no puedo hacer esto, tiene que entregarle a la gente en bolsitas”… “Acá a la gente se le va a dar lo que hay y con la marca que sea” fue mi respuesta. Después de eso me amenazaron por teléfono, pero seguí en la lucha.

[...]

Como siempre, en caso de que necesiten levantar la entrevista en algún medio, ponganse en contacto con nosotros que lo charlamos: correopanycirco@gmail.com

Adelanto

2006-09-04T09:35:00.000-03:00

Aqui esta... el segundo número de Pan Y Circo.
¡¡¡Septiembre!!!

ENTREVISTA A NORBERTO GALASSO

2006-08-24T23:05:00.000-03:00

A continuación, una parte de la entrevista tambien publicada en el número de Agosto de la revista "Más allá del Pan y Circo":

¿En qué momento decidió dedicarse a la historia?

Entré a la facultad de ciencias económicas en 1954 y en 1955 se produjo el golpe a Perón, lo que causó una acentuada politización. Ahí comencé a informarme, porque hasta esa época era un traga que sacaba buenas notas y no sabía lo que pasaba en el mundo. Un amigo de mi familia ligado al socialismo democrático me dio una serie de libritos de pequeña biblioteca socialista, que me resultaron valiosos en el sentido de tomar partido por los sectores oprimidos.
Comencé a armar una carpeta, estudiando por mi cuenta. Entonces llego a la historia como un compromiso militante, no me interesa la historia como una diversión, me interesa como iluminadora del pasado que nos permite comprender el presente y nos permite proyectar a futuro.

¿Cree que hay una tendencia a deshumanizar a los próceres?

La clase dominante, que es la que hace la historia, tiende a crear próceres que sean ejemplos, hombres bien educados, una estatua, por ejemplo, que no debe tener pasiones, debe ser hombre que reverencie la cultura y que respete las leyes.
No han querido mostrar que los héroes que presentan son figuras contradictorias, que a veces se equivocan. La mejor manera de crear figuras emblemáticas fieles al sector dominante es crear próceres como si fueran santos. Jauretche dice: “¿Cómo puede ser? ¿Estos próceres nunca tuvieron dolor de muelas?”. San Martín tuvo problemas gástricos y a pesar de todo hizo cosas, precisamente porque eran seres humanos con toda su limitación.

¿Que anécdota le llamó más la atención?

A mí se me reveló como una cosa muy importante la lucidez de hombres como Belgrano que decía: “No hay que exportar materia prima, hay que exportar productos elaborados. Hay que tener fábricas adentro del país”, o Moreno que decía: “La fortuna agigantada en pocas manos es como el agua, se pudre”. Esta claridad o agudeza son verdades que han subsistido en el tiempo, y uno a veces no sabe como se les ha ocurrido a ellos, realmente sorprende.

¿Porqué está contando “Otra Historia”?

Yo creo que la historia es un arma de lucha ideológica, que así como la clase dominante impone al resto de la sociedad una historia falsa, así nosotros, los que queremos modificar el orden constituido a favor de los ricos, tenemos que destruir esa historia falsa y mostrar que hubo gobiernos populares, con épocas mejores, que hubo mayor dignidad, donde el país fue independiente. Todavía en los colegios subsisten los viejos retratos. Tengo la esperanza de que si un 20 o 30% de las 500 personas que vienen al centro cultural se convencen de que la cosa va por otro lado, van a modificar su posición política.

¿Qué balance hace del curso?

El curso me resulta muy gratificante por varias razones; primero de todo porque yo nunca tuve auditorios de ese tipo, y no los tuve porque tampoco tuve un programa de televisión, sino que a veces meto las narices en una rendija.
Y segundo porque si cerca de 500 personas se comprometen a una concurrencia de varios meses, indicaría por un lado que encuentran algunas verdades y por otro que hay una búsqueda para ver quienes somos.

¿Una política acertada?

Desde el punto de vista de un proyecto económico, coincido con Jauretche que ha habido un solo caso de proyecto económico nacional, y es el que va de 1946 a 1955. Distribución del ingreso, ocupación plena, una franja de economía estatizada.

¿Qué hecho histórico hay que desmentir?

Y hay que desmentir toda la historia, porque la historia cuenta todo al revés. Por ejemplo, en vez de decir como dice Romero que la presidencia de Mitre es la “presidencia de la organización nacional”, habría que decir lo que decía José Hernández, “esto es una dictadura represiva que mató mucha gente”.

¿Un proyecto de Nación?

El proyecto de nación más posible de realizar es el de América Latina como nación. Porque “Nación”, es una comunidad de hombres y mujeres que hablan el mismo idioma, con historia y tradiciones en común, que tienen relaciones económicas entre ellos, y a veces, en política internacional, un enemigo en común. América Latina es el caso típico de una nación. Este proyecto fue sostenido por Felipe Varela, por Eduardo Wilde, por Ugarte, Bolívar y San Martín.

¿Qué balance hace del gobierno de Néstor Kirchner?

El gobierno de Kirchner no colma todas mis expectativas, pero si pensamos que podría haber ganado Menem, López Murphy en las elecciones, es lo mejor que tuvimos.
Este gobierno ha tenido avances importantes en algunas áreas como en Derechos Humanos, ha conseguido remontar la decadencia económica, ha logrado disminuir algo, no todo lo que uno quisiera, la desocupación, tiene una política exterior bastante buena, de tipo latinoamericano que provoca el entusiasmo del comandante Chávez de Venezuela. Pero la fragmentación del campo popular hace que no se pueda exigir mucho más tampoco, el déficit del gobierno es también el déficit del campo popular.

La entrevista es mucho más larga y tiene cosas muy copadas. La verdad que un tipo muy interesante y con un conocimiento impresionante.
Si necesitan lavantar la entrevista entera o una parte en algún medio, manden un mail que lo charlamos... correopanycirco@gmail.com
Saludos... Nos estamos viendo

Esteban Morgado

2006-08-24T13:39:00.000-03:00

Bueno, aqui va. Esta es una parte de la entrevista al guitarrista Esteban Morgado que publicamos en el número de Agosto.

¿Porqué el título“Es lo que hay” para su último disco?

La frase tenia que ver con un chiste interno del Cuarteto: qué va a ser… es lo que hay. Esta cosa medio entre conformista y graciosa, y por otra parte realmente pensar qué era lo que había entre nosotros, en la sociedad, en el país y en la vida. Lo que había era la amistad, la pasión por la música, la noche, el amor, los desamores, la vida, la muerte, los compañeros desaparecidos, la gente sin laburo. Es lo que hay representa todo esto. La tapa del disco va por ese lado, una especie de colage de fotos, en donde está el Obelisco, hay cartoneros, están las Madres. En este último disco hay 16 temas, de los cuales 8 son tangos clásicos en versiones de Cuarteto y 8 son músicas mías. Al ser música instrumental, uno corre con la desventaja de que no puede poner en palabras lo que quiere expresar, pero también es cierto que en mis composiciones me permito a través del título intentar que la gente vea que fue lo que quise decir. Es lo que hay tiene que ver con esa línea ideológica que se desprende de Cuesta arriba (su anterior disco de estudio) , y entre ambos estuvo el disco “en vivo en los 36 billares”.

¿Cómo se empieza a gestar ese disco?

Empieza en forma fortuita. Me habían llamado de la Secretaría de Cultura en julio del 2002 para tocar durante cuatro sábados en el ciclo “Bares Notables”. Yo dije que sí, aunque teóricamente nos íbamos a ir de viaje con el Cuarteto. Se acercó la fecha, el viaje no se hacía y yo me encontraba en este estudio el jueves pensando ¿qué toco el sábado? ¿qué hago?. Entonces decidí que la gente pidiera música, el delivery musical. Arrancaba tocando tangos y después la gente iba pidiendo. Yo pensaba que no iba a ir nadie ese sábado, y cuando llego al bar veo que estaba repleto de gente, que había gente afuera y pensé ¡uy en la que me metí!. Los otros sábados también se llenó, entonces cuando terminó el ciclo hablamos con los dueños del bar y decidimos seguir. En esa época el lugar donde se tocaba en el “36 billares” era un lugar bastante reducido que daba a la avenida de Mayo. El bar tiene salida también por Rivadavia o sea que tiene 100 metros de largo. Y a medida que íbamos tocando sábado tras sábado iban agrandando el lugar del show y corriendo a la gente que del otro lado de una mampara de madera jugaba a las cartas, la generala, al dominó, escolacean ahí que se matan. Era genial porque yo tocaba y del otro lado se escuchaban los cubiletes y los ruidos de los tipos que ganaban una mano y gritaban ¡bien! y yo estaba por ahí tocando el sólo de “adiós nonino”, una cosa muy profunda que sé yo… era fantástico. Lo que empezó siendo un lugar reducido termino siendo un salón inmenso donde entraban 300 personas. Y grabamos el disco con la participación de algunos de los artistas que pasaron por ahí como: La “tana” Rinaldi, Fontova, Inés Rinaldi, Ligia Piro, Lidia Borda, Alfredito Piro, muchísima gente pasó. En una época venia el “gringui” Herrera, el “vasco” Bazterrica de los Abuelos de la Nada, armábamos dúos de guitarra, unas cosas impresionantes pasaron en los 3 años que duró ese ciclo.

¿Alguna vez le pidieron un tema que no sabia?

Sí, muchas veces y bueno en ese caso propongo otro: ¿Che y en lugar de ese, de la sonata número dos de Brahms porque no tocamos “El Oso”?. De todas formas, por lo general la gente tiene muy buena onda porque saben que vos lo estás haciendo para armar una fiesta, la gracia es hacer música entre todos. Todavía lo hago, en los recitales del Cuarteto en algún momento me reservo un tiempo para quedarme con la gente y armar ahí la guitarreada, entonces de repente pregunto: ¿y cuanto tocamos hoy?. Y… tres horas y cuarto sin parar, o sea, una locura pero la gente se divierte y yo también.

¿Por qué tiene tanto éxito el tango en un país como Japón?

Lo que pasa en Japón con el tango es algo muy groso, yo fui a tocar ahí en el 86 y desde hace mucho tiempo se da en Japón esta aceptación del tango. Tal vez porque el tango diga cosas que los japoneses no puedan expresar tan fácilmente, ellos son tipos muy cerrados, respetuosos, conservadores. Y no existe la Psicología en Japón o al menos no existía cuando yo fui. Creo que esto traía muchos problemas, los tipos son maquinas de laburar y les cuesta mucho abrirse. Quizá el tango expresa muchas pasiones, este puede ser un factor que genera esa aceptación. Si bien muchos japoneses no entienden las letras, desde la música hay una cosa que tiene que ver con la pasión y yo creo que eso es lo que conmueve, no sólo en Japón sino en el mundo. El tango es una de las músicas pasionales junto con el flamenco y tal vez los boleros.

¿Y en este país cual es la actitud hacia el tango?

El tango en este momento afortunadamente esta de moda en Argentina y hay un montón de pibes que se han puesto a bailar y tocar, y han aparecido grupos de tango dance, electrónico que esta bueno que existan. Yo tampoco hago tango tradicional y bueno… algunos tangueros me odiaran, otros dirán que lindo lo que hacés. Este es un genero tan abierto y tan amplio que nos da cabida a todos. El tango dance no es una música que consuma permanentemente pero hay cosas que están muy lindas.

¿ Cómo conoció a Roberto Goyeneche?

Yo desde el comienzo laburé con Adriana Varela, era el director musical, el arreglador. Empezamos juntos en esto en el 91 y grabamos un primer cassette con Litto Nebbia para su sello Melopea. Hicimos un ciclo de recitales en el teatro Alvear, en donde Adriana abría, yo la acompañaba a ella, después cantaba Cacho Castaña y cerraba el Polaco. Y una vuelta estábamos en el camarín del Alvear y el Polaco me llamó y me pidió que llevara la guitarra que quería cantarme un valsesito. Y yo empecé a acompañar ese valsesito, lo fui llevando porque no conocía el tema, y ahí nos enganchamos. Después ese tema lo grabamos en su último disco que se llama “amigos 93” que produjo Litto para Melopea. A partir de ahí fue conocerlo, acompañarlo y grabar y fue algo alucinante. Fue como jugar con Maradona, toqué el cielo con las manos. Acompañarlo y conocerlo a él y a su familia fue algo que toda mi vida soñé.

¿Qué le dejó como enseñanza esa relación?

Que era un tipo absolutamente humilde. Un tipo de una humildad como dice el dicho: la humildad de los grandes. Un tipo que estaba en su barrio absolutamente consciente de lo que eso significaba, no necesitaba ni secretaria, ni manager, ninguna de esas pavadas. Era un tipo que vos lo encontrabas tomando Hesperidina o Cinzano con los amigos del barrio o colgado del alambrado de la cancha de Platense. Cuando terminábamos de grabar, él le pedía a Litto un cassetito para llevarse y mostrárselo al gomero del barrio. Un tipo de una simpleza impresionante. Yo lo iba a buscar para grabar y él me esperaba sentado en el umbral de la puerta, ¡el Polaco Goyeneche!, ¿entendés?. Era un mensaje: si el Polaco te espera sentadito en el umbral hacete de abajo, ¿no?, es decir, ¡aprendé!. Un tipo que después contaba tantas anécdotas e historias que vos decías: estoy frente a Gardel, y él es Gardel. El Polaco hoy es Gardel, sin duda.

¿A Cadícamo como lo conoció, como fue su relación con él?

Un día Litto llega a su casa, pone el contestador y se escucha una voz de ultratumba que dice: Litto Nebbia, soy Enrique Cadícamo quiero hablar con usted. Litto fue a hablar con él y Cadícamo le dijo: mire tengo tangos inéditos, letra y música mía, los compuse allá por el año 20. Después nos dimos cuenta que eran al estilo del año 20 pero los había compuesto mucho más acá porque hablaba de personajes que en aquella época no existían o sea… maravilloso el tipo. Como Cadícamo se enteró que “el polaco” estaba grabando para el sello de Litto le pidió: estos los tiene que cantar Roberto con un acompañamiento sencillo, de una guitarra o de un piano. Entonces Litto me llamó y me contó: mirá, tenés que ir a lo de Cadícamo para que te enseñe unos tangos que hizo y vos se los tenés que enseñar al Polaco Goyeneche, yo primero le pregunté a Litto si estaba loco pero era verdad y fui a lo de Cadícamo. Él con 93 años se sentaba al pianito que tenía en la casa y me cantaba los temas, yo iba anotando y me decía: ¡pibe! ya no se toca más con seicillos, tenés que tocar con seicillos. Bueno… ahora pongo seicillos en todos los arreglos que hago. Los músicos me quieren matar. Seicillos es: (hace la estructura rítmica aplaudiendo). Los pibes se vuelven locos tocando, pero hay que poner seicillos, lo dijo Cadícamo.
Él me mostraba esos tangos y yo iba a lo del Polaco y se los trataba de enseñar. Nos pasábamos la tarde escuchando música y tomando café, era una cosa increíble. Esos temas los grabamos con Adriana en un disco que se llamó “tangos de lengue” porque el Polaco no los quiso grabar, pero no porque no le gustaran sino porque ya se estaba yendo, ya no quería.

¿Por qué tiene tanto éxito el tango en un país como Japón?

Lo que pasa en Japón con el tango es algo muy groso, yo fui a tocar ahí en el 86 y desde hace mucho tiempo se da en Japón esta aceptación del tango. Tal vez porque el tango diga cosas que los japoneses no puedan expresar tan fácilmente, ellos son tipos muy cerrados, respetuosos, conservadores. Y no existe la Psicología en Japón o al menos no existía cuando yo fui. Creo que esto traía muchos problemas, los tipos son maquinas de laburar y les cuesta mucho abrirse. Quizá el tango expresa muchas pasiones, este puede ser un factor que genera esa aceptación. Si bien muchos japoneses no entienden las letras, desde la música hay una cosa que tiene que ver con la pasión y yo creo que eso es lo que conmueve, no sólo en Japón sino en el mundo. El tango es una de las músicas pasionales junto con el flamenco y tal vez los boleros.

¿Y en este país cual es la actitud hacia el tango?

El tango en este momento afortunadamente esta de moda en Argentina y hay un montón de pibes que se han puesto a bailar y tocar, y han aparecido grupos de tango dance, electrónico que esta bueno que existan. Yo tampoco hago tango tradicional y bueno… algunos tangueros me odiaran, otros dirán que lindo lo que hacés. Este es un genero tan abierto y tan amplio que nos da cabida a todos. El tango dance no es una música que consuma permanentemente pero hay cosas que están muy lindas.

¿ Cómo conoció a Roberto Goyeneche?

Yo desde el comienzo laburé con Adriana Varela, era el director musical, el arreglador. Empezamos juntos en esto en el 91 y grabamos un primer cassette con Litto Nebbia para su sello Melopea. Hicimos un ciclo de recitales en el teatro Alvear, en donde Adriana abría, yo la acompañaba a ella, después cantaba Cacho Castaña y cerraba el Polaco. Y una vuelta estábamos en el camarín del Alvear y el Polaco me llamó y me pidió que llevara la guitarra que quería cantarme un valsesito. Y yo empecé a acompañar ese valsesito, lo fui llevando porque no conocía el tema, y ahí nos enganchamos. Después ese tema lo grabamos en su último disco que se llama “amigos 93” que produjo Litto para Melopea. A partir de ahí fue conocerlo, acompañarlo y grabar y fue algo alucinante. Fue como jugar con Maradona, toqué el cielo con las manos. Acompañarlo y conocerlo a él y a su familia fue algo que toda mi vida soñé.

¿Qué le dejó como enseñanza esa relación?

Que era un tipo absolutamente humilde. Un tipo de una humildad como dice el dicho: la humildad de los grandes. Un tipo que estaba en su barrio absolutamente consciente de lo que eso significaba, no necesitaba ni secretaria, ni manager, ninguna de esas pavadas. Era un tipo que vos lo encontrabas tomando Hesperidina o Cinzano con los amigos del barrio o colgado del alambrado de la cancha de Platense. Cuando terminábamos de grabar, él le pedía a Litto un cassetito para llevarse y mostrárselo al gomero del barrio. Un tipo de una simpleza impresionante. Yo lo iba a buscar para grabar y él me esperaba sentado en el umbral de la puerta, ¡el Polaco Goyeneche!, ¿entendés?. Era un mensaje: si el Polaco te espera sentadito en el umbral hacete de abajo, ¿no?, es decir, ¡aprendé!. Un tipo que después contaba tantas anécdotas e historias que vos decías: estoy frente a Gardel, y él es Gardel. El Polaco hoy es Gardel, sin duda.

¿A Cadícamo como lo conoció, como fue su relación con él?

Un día Litto llega a su casa, pone el contestador y se escucha una voz de ultratumba que dice: Litto Nebbia, soy Enrique Cadícamo quiero hablar con usted. Litto fue a hablar con él y Cadícamo le dijo: mire tengo tangos inéditos, letra y música mía, los compuse allá por el año 20. Después nos dimos cuenta que eran al estilo del año 20 pero los había compuesto mucho más acá porque hablaba de personajes que en aquella época no existían o sea… maravilloso el tipo. Como Cadícamo se enteró que “el polaco” estaba grabando para el sello de Litto le pidió: estos los tiene que cantar Roberto con un acompañamiento sencillo, de una guitarra o de un piano. Entonces Litto me llamó y me contó: mirá, tenés que ir a lo de Cadícamo para que te enseñe unos tangos que hizo y vos se los tenés que enseñar al Polaco Goyeneche, yo primero le pregunté a Litto si estaba loco pero era verdad y fui a lo de Cadícamo. Él con 93 años se sentaba al pianito que tenía en la casa y me cantaba los temas, yo iba anotando y me decía: ¡pibe! ya no se toca más con seicillos, tenés que tocar con seicillos. Bueno… ahora pongo seicillos en todos los arreglos que hago. Los músicos me quieren matar. Seicillos es: (hace la estructura rítmica aplaudiendo). Los pibes se vuelven locos tocando, pero hay que poner seicillos, lo dijo Cadícamo.
Él me mostraba esos tangos y yo iba a lo del Polaco y se los trataba de enseñar. Nos pasábamos la tarde escuchando música y tomando café, era una cosa increíble. Esos temas los grabamos con Adriana en un disco que se llamó “tangos de lengue” porque el Polaco no los quiso grabar, pero no porque no le gustaran sino porque ya se estaba yendo, ya no quería.

¿Tangos clásicos o Piazzolla?

Piazzolla. Pero no porque los tangos clásicos sean malos. A mí me encantan los clásicos: Gardel/Le Pera, Cobian/Cadícamo, los Expósito, Mores o Stampone, todos son músicos re contra grosos, Pugliese ni hablar, Salgán o sea… hay músicos grosísimos en el tango. Pero el disco de Piazzolla/Mulligan, por ejemplo, a mí me taladró el cerebro. Y el disco de “Buenos Aires 8” que era un grupo vocal alucinante haciendo Piazzolla, nos voló el cerebro a mi hermano y a mí cuando teníamos 12 años y empezamos a sacar los temas de los discos en el Winco. Tanto poder tocar “la casita de mis viejos” o “libertango” es igualmente placentero pero Piazzolla siempre me voló la cabeza.

Esperamos que la hayan disfrutado... en unos dìas subimos la entrevista al historiador Norberto Galasso.